Mi intención sobre lo desconocido tiene forma de ilusión. En ese caso, tendría que mentir o atar los unos los otros.

Sueño, pero la vida me conoce, soy lo que te mira por segunda vez, una palabra menos, el instante puro detrás de la máscara.

Hay quienes miran la palabra como mirar el vacío...

...pero los ojos de Góngora ya están en las cosas ciegamente en todo lo visible. Lleven a sus hijos imaginarios al zoológico de los silencios. "Rubén" dice la taxonomía, el azar, el destino o no sé que otra mascara de miedo. La poesía es enemiga de la actuación y de la jaula fácil. Yo soy el lenguaje de una nueva raza de imágenes, impuro.

*De ese próximo libro que ya casi termino de abandonar: La velocidad de lo invisible.

La luna ha visto demasiados soles.

Aquí y ahora, responde.

¿Y para qué poetas? -pregunta Hölderlin-.

“Hay que reinventar el amor”, responde Rimbaud.

Fotografía: Les Krims, de su exposición "The Only Photographs in the World to Cause a Kidnapping". New Yok 1969.

Nunca estoy inspirado, tu virginidad es un mal sueño.

*Rene Magritte: Clairvoyance.

Sigo siendo el mismo hombre tan aficionado al destino.

Como ese niño que todovía juega a algo más que al olvido.

Ataré a mi aire mi locura.

¿Toda la belleza que necesitamos está en pensar menos?

Y el tiempo quedará

con el espacio

solitario de lo visible.

No, eso nunca. Masticaré tus ganas de callar, me verás servir el silencio sobre tu vientre. Desayunaremos.

*Naomi Watts, escena en 21 gramos.

Egon Schiele

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Sólo puedo confiar en dos palabras: Nada sucede.

Ser vivo.

Todos los simbolos sobre la tierra.

Yo

Magnético y danzante.

Palpitante

El Silencio cómplice del mundo.

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(Iré a emborracharme esta tarde).

El código genético cielo limite caos por esencia musical viento que cruza en la esquina y nos une como todas las cosas conocidas.

En la fotografía: Antonin Artaud.

Le pondré espejismos a mi diario.

El espejo está vacio

¿No te parece conveniente?. -No, cucaracha-, yo quiero ser aquel, tú puedes quedarte con Rimbaud, Grogorio Samsa, Kipling. ¿Kipling?. Sí, Kipling, ¿nunca has leído un prologo de Kipling?; Borges los amaba, ese maldito ciego, infantil, hipócrita.

Yo quiero ser aquel, ¿no lo ves?. Te repito, el espejo está vacio. Mira bien. ¿Ah?. ¡Que mires bien malditasea!, ¿Lo ves?...¿Donde?, allí donde mis labios...¡Sí!, es verdad, ¡ahora lo veo!, el espejo sólo refleja tu sonrisa.

Jajajajaja...Ahora dime: ¿De qué lado están los ganadores?.

Me lo dijo un reconocido ginecólogo:

“La poesía enferma y degrada”.

Si fumas te da cáncer.
Si haces el amor te da sida.
Si vuelas caes.

Si eres poeta la soledad acontece día y día.

Fumar y el hallazgo de lo visible no está de moda.

¿Mueres porque no mueres?

La libertad no ha nacido…

sólo nos queda la Revolución Francesa no habitable.
La individualidad es un concepto inventado en las

universidades norteamericanas.

¿Si duermo alguien piensa en mí?
Ciego reiré.

El absurdo no conoce la pureza.

Lírico sin curas, podrías llamarlo.

Excúseme Camus, elijo ser poeta...

Soñé que Susan Sontag me amaba:

Y al despertarme escribí: debo renunciar a las ideas que no comprueben el mundo entre realidad y verdad, su diferencia.

¿Ya no me amas?
Está bien, pero no digas que soy un ideólogo, ¡malditasea!!!!.

El tiempo perdido no será eternamente mío, te puede tocar a tí, el cielo poseído de lo finito.